|
Иголка |
|
Да,
я знаю, я Вам не пара… Н. Гумилев
Любовь - это то, что запрещает слова и речи. Ас-Самарканди 1. Семь
дней неисцелимых застыли в теле моем, И
уже не знаю, смогу ль дожить до субботы. Словно
белый камень кинули в водоем, Пробудили
тревогу. Кто ты – Человек,
или только тень, а твои дела И
твои богатства ум воспаленный множит? Голос
твой, с звучаньем надломленного стекла Схожий… 2.
Семь
дней – расстоянье меж двух огней, Двух
встреч, в коих была отравлена ядом Речей.
Рассуждаешь о той, о ней, Какой
меня видишь. И остальные – рядом, Но
им - не до нас. Неслышимый стон струны, Задетой
изредка брошенным колким словом. Так
в сетях тяжелых не всем видны Вместо
рыб влажноблещущих душ уловы. 3. В
неделе – целых семь ночей, Все
- о тебе, уснуть не в силах. Отвлечься
надо бы, но чем? Сомненья
злей и горячей, Чем
те, что у богов просила, Неопытна,
теснят в груди. Двух
кратких взглядов перекличка. Так
близко – нет, не подходи. Мечтаньям
смутным счет вести Привычка. 4. Недолог
срок моих фантазий, право, Для
истины в неделе места нет. Так
нищему приятен звон монет, Как
мне – твои слова, твоя отрава. Дни
минут, боль замедлится, лишу Я,
наконец, тебя своих иллюзий. Средь
подаяний на разбитом блюде Дрожит
луна, приравнена к грошу. 5.
Певец
приколот к сцене булавкой белого света, Смотрит
во тьму, утомлен борьбою с собственной тенью. Можно
б окликнуть, но не для меня вся эта Боль,
которой едва ли знаю я исцеленье. Да
и не видно меня оттуда – отделена приговором, Запретившим
скорбеть сверх меры чужой печалью. Неспокойная
нежность повадкой вора Проникает
к сердцу. Не сразу и замечаю. 6. Каждая
встреча году подобна. Я
ничего о тебе не знаю, Ни
сказок быта, ни сплетен злобных. Правда,
смешная? Каждая
встреча – век, и в осколки Сыплются
веером брызг минуты. Это
ль не признак болезни долгой, Душевной
смуты? 7. Вечер,
и не знаю, что сказать на прощанье, Только
взглядом могу к тебе прикоснуться. Только
завтра все чувства, как дети, проснутся Поутру,
о смешенье судеб извещая. А
сегодня мы для всех одиноки, Для
самих себя вдвойне незнакомы. Ветер,
вечер, колодец чужого дома, И
молчанье, в котором роятся строки. 8. Прячусь
от взглядов твоих средь людей ребенком угрюмым, От
слов скрываюсь в музыке непониманья. Я
совсем не хочу, чтобы ты обо мне подумал Что-то
большее, чем… Вот снова зима. Я Не
знала, что год пролетит так скоро. Исторгаешь
струны из вен, сплетая искусно С
воздухом. Твой драгоценный город Ловит
сердце мое в ладони кровавым сгустком. 9. А
в субботу – какая радость – тебя не встречу, Успокою
дыханье хотя б на сутки. Да
и я не желаю совсем увечий, Не
тоскою любовь приятней, а праздной шуткой, Не
в молитве любовь понятней, а в кривотолках, Не
насущный хлеб, угощение в общем вкусе. Бродит
в теле медленная иголка И
в висок впивается в каждом пульсе. 10-13.12.2000
© Илона Якимова, 2000
|
